FLORES AMARILLAS

Coloca el jarrón en el centro de la mesa pero no se va. Lo mira fijamente y lo mueve un poco, apenas unos centímetros; sigue contemplándolo y sus manos comienzan a sudar: no está bien centrado; lo gira otro poco, baja  el tallo de una flor que sobresalía hacia la derecha rompiendo una armonía que sólo está quebrada en su cabeza. Después gira el tapete sobre el que colocó el jarrón y mueve la mesa alineando sus patas con  las rayas rectas que marcan los azulejos en el suelo. Ahora las sillas. No consigue que coincidan totalmente, al mirarlas de lejos se observa la imperfección pues la primera silla no oculta del todo el respaldo de la segunda,  más sudor perla de finas gotas su frente.
Da unos pasos hacia la puerta decidida a marcharse, de soslayo observa que hay más flores amarillas en el lado izquierdo del jarrón que en el derecho.
 Vuelve para corregirlo. Una punzada en su corazón impide el movimiento de su cuerpo, su vista se nubla, y su última visión (el dominio de las flores amarillas sobre las rojas), hace que una sensación de impotencia, torpeza y fracaso, alce una barrera infranqueable entre el aire y sus pulmones.