EL CAMPANERO (Finalista III concurso de microrrelato Leonardo Barriada)

Desde que Raimundo el campanero enfermase el sonido de las campanas ya no era el mismo. Pareciera que de pronto también ellas hubiesen enfermado y sonaban lentas, perezosas, y con un deje de tristeza que mermaba el buen ánimo del pueblo. Se hablaba poco, y cuando se hacía, era con palabras espinosas como espuelas. Las comadres quemaban los guisos y mal remendaban las ropa, y las bestias, nerviosas, desobedecían las órdenes de sus amos.

Por eso el día que llamaron a concejo nadie acudió. El alcalde ordenó al alguacil ir casa por casa reclutando personal para poner a punto las piedras movidas de la plaza, para limpiar de hierbajos y brozas las cunetas y para encauzar el río que, después de las últimas lluvias, se había desbordado.

Todos se disculparon y excusaron: que si andaban con la siembra…, que si tenían los huesos doloridos... De nada sirvió mencionar la abundante merienda de escabeche y vino que vendría después.

Pero, de pronto, las campanas empezaron a tañer llamando con el lenguaje de siempre a todo el pueblo. En el tercer toque Raimundo cerró los ojos, su último pensamiento estuvo lleno de pesadumbre: ¿quién tocaría para llamar a su funeral?

Resultó ganador el relato  "el concejo del año" y el segundo puesto fue para "un recuerdo". Podéis leerlos textos pinchando  aquí

"EL BAILE" en VIEJOS AMIGOS (audioantología de Pablo Gonz)

                   

Ya está disponible la autodioantología VIEJOS AMIGOS, UNA APROXIMACIÓN LITERARIA AL MUNDO DE LA VEJEZ, una iniciativa del escritor Pablo Gonz al cual agradezco la selección de mi relato "El Baile". Son en total 69 microrrelatos de 47 autores de seis países: Argentina, Chile, Perú, Colombia, México y España. 

Para escuchar o descargar VIEJOS AMIGOS,  pincha AQUÍ , mi relato puede escucharse a partir del minuto 51:46.

EL BAILE

Me pide que doble su vestido negro y me da las gracias cuando lo hago. “Lo voy a poner mañana” -afirma sonriendo-, y parece que todos sus problemas han terminado al verlo cuidadosamente doblado sobre la silla. “Mañana iré con tu abuelo a bailar”,  y su cara se ilumina mientras sus dedos se pierden entre las correas que la sujetan a la cama.

FAMILIA DE PAPEL

    

Foto tomada de la web

Hoy la jornada ha sido más penosa de lo habitual –afirmo-, y les cuento que la mar estaba picada y las redes se querían ir al fondo; traigo las manos llenas de grietas y la cara ardiendo por la furia del viento y la sal, pero el patrón quedó contento, llenamos la barca. Ella me mira con la ternura de una madre; él, muy grave el gesto, parece meditar. Probablemente desdeña mi trabajo pues no es hombre de mar. Cada día los siento más cercanos, hasta se me ha olvidado que el retrato ya estaba en el cuarto cuando lo alquilé.

                                                                                                                                              

INCURSIÓN

De tanto estudiarlos creo ser una de ellos. Mi último logro ha sido aprender a leer; me siento casi humana cuando me cuelo en su biblioteca en mitad de la noche, allí me transformo en Dulcinea del Toboso, Genoveva de Bravante o Lady Macbeth; mis antenas me devuelven a la realidad con su estridente alarma cuando las primeras luces del amanecer se cuelan a través de la ventana.

UNA CARPETA VERDE

Comienza el verano y despunta con un día espléndido. Puede ser una señal. Con esa esperanza se arregla y ensaya un gesto de persona segura de sí misma y muy profesional frente al espejo. 

Mira las tres carpetas antes de salir. En la marrón están los currículos recortados, para presentar en supermercados y similares; en la azul los que resaltan su carácter optimista y sus dinámicos hobys, para entregar en empresas de telemarketing, oficinas de seguros... Y en la verde los auténticos. Contienen la realidad sobre sus estudios, máster, prácticas e ilusiones. Decidida, elige la verde. Visitará de nuevo las editoriales y periódicos. Con la llegada del verano quizá necesiten cubrir vacaciones.        

En La colina naranja, vuelve la primavera de Microrrelatos Indignados. Esta es mi aportación.

PROFESIONAL

Restos de lágrimas en las mejillas dejaron huella en su rostro maquillado, la minifalda no lograba ocultar los pantys rotos y, el flequillo teñido de rubio caía desordenado sobre sus ojos ocultando el miedo en su mirada. Pese a la cojera causada por el tacón roto de su zapato derecho, se irguió, y echando mano de los recursos adquiridos en la escuela de arte dramático abordó –sonriendo seductora-,  al tipo que la miraba lascivo desde su coche  con la ventanilla bajada  y el motor en marcha: “para ti sólo cien euros, Tarzán”.

Podéis escuchar este micro, pinchando en el enlace:

http://www.ivoox.com/profesional-yolanda-nava-audios-mp3_rf_1889175_1.html

LA BODA

Se mira en el espejo del armario. El vestido ha perdido brillo y el velo no se sujeta bien sobre su pelo suelto, pero sonríe satisfecha. Consulta el reloj. Pasan unos minutos y el timbre no ha sonado. Su pulso se acelera, la impaciencia la empuja a moverse deprisa por la habitación. Abajo en la cocina, se oyen ruidos. Su madre faena  recogiendo los cacharros del desayuno, los pasos de su hija resuenan en la planta superior. Echa un vistazo al calendario: quince de mayo, como cada año desde hace diez, en esa fecha, su hija espera. Y desespera.

ESPERA Y ESPERANZAS DE MANUELA

Cada viernes a la caída del sol esperaba en la playa su regreso; me hacía el encontradizo, le invitaba a una cerveza antes de cenar y le ayudaba a descargar redes y pesca. Han pasado nueve años y hoy espero con la misma emoción.

Se acerca y examina mi cuerpo. Su mirada se posa en mis piernas, sube hasta mi pecho, se detiene un instante y se para en mis ojos. En los suyos brilla la admiración y el deseo. Se ha quedado mudo y yo agradezco su silencio, suena mejor que aquel odiado grito: “Manolo, amarra el cabo”.

LA VIDENTE

Era famosa por sus aciertos adivinando el futuro. Su cliente la observaba expectante. Extendió las cartas con habilidad, adoptó una expresión enigmática, apartó el velo que caía sobre sus ojos, miró al vacío, dio espacio a un silencio largo y espeso.

Finalmente, habló:

-Puede irse querida. Algo va mal, no fluyen las energías. No voy a cobrarle la consulta.

Mientras la joven salía, ella se apresuró a cerrar la ventana. No sirvió de nada, el estrépito causado por el mortal atropello fue tan brutal, que llegó nítido a sus oídos.

ENREDANDO SENSACIONES

imagen tomada de la web

Teje sin alzar la vista, concentrados sus sentidos en la banal tarea. Teje para espantar los grajos negros que la rondan, para silenciar sus graznidos y olvidar el brillo de sus afilados picos. Mezcla lanas de colores vivos, en la cesta los marrones, negros y otros tonos oscuros, permanecen intactos.

Enreda entre sus dedos la esperanza verde manzana, y el rojo pasión, y el azul alegría, con un poquito de cálido amarillo. El reloj de pared avanza indiferente. Alza la vista y cuelga su mirada de las finas manecillas: ya son las dos; pronto llegarán, hambrientos, su marido y sus hijos. Mira la olla, en su interior hierve un caldo insípido. Con dedos temblorosos enceta el ovillo negro.

Y teje.

FLORES AMARILLAS

Coloca el jarrón en el centro de la mesa pero no se va. Lo mira fijamente y lo mueve un poco, apenas unos centímetros; sigue contemplándolo y sus manos comienzan a sudar: no está bien centrado; lo gira otro poco, baja  el tallo de una flor que sobresalía hacia la derecha rompiendo una armonía que sólo está quebrada en su cabeza. Después gira el tapete sobre el que colocó el jarrón y mueve la mesa alineando sus patas con  las rayas rectas que marcan los azulejos en el suelo. Ahora las sillas. No consigue que coincidan totalmente, al mirarlas de lejos se observa la imperfección pues la primera silla no oculta del todo el respaldo de la segunda,  más sudor perla de finas gotas su frente.
Da unos pasos hacia la puerta decidida a marcharse, de soslayo observa que hay más flores amarillas en el lado izquierdo del jarrón que en el derecho.
 Vuelve para corregirlo. Una punzada en su corazón impide el movimiento de su cuerpo, su vista se nubla, y su última visión (el dominio de las flores amarillas sobre las rojas), hace que una sensación de impotencia, torpeza y fracaso, alce una barrera infranqueable entre el aire y sus pulmones.

LO QUE EL VIAJERO ME DEJÓ

Arrastraba una maleta de esas que ya casi no se ven por ahí, de cuero viejo, de cuero eterno. Tenía además un aire bohemio nada impostado. Yo le miraba con disimulo mal disimulado,  estaba tan fascinada por su aura de misterio que no podía apartar la mirada de él. En un momento se esfumaría y mi curiosidad quedaría eternamente insatisfecha. Haciendo acopio de mi escasa valentía me decidí a interrogarle:

-¿Viene de muy lejos?, ¿cuál es su destino? Bonita maleta, ¿puedo tocarla?

Permaneció en silencio, sin alterar su gesto, acaso una leve torsión se dibujó apenas entre su labio superior y su perilla.

Tomó un taxi y desapareció dejando una estela de preguntas sin respuesta, y un aroma de sabanas y mares que permanece intacto en un pañuelo de extraño colorido y suave seda, que no sé cuándo ni cómo, introdujo en mi bolsillo.

EL ROBO

Logra introducirse durante unos minutos en su casa, destapa el recipiente de cristal y se dirige a la cocina, de ella extrae el aroma de la servilleta que ella utiliza cada día, después va al baño y de su toalla hurta el perfume suave de su cuerpo, deprisa porque el tiempo se acaba, se dirige al dormitorio y de su almohada recoge los restos de sus sueños.
Satisfecho, coloca la tapa con rapidez y firmeza, para conservar intacto su tesoro.

AL CISNE BLANCO DEL LAGO

Ilustración: Sara Lew

Me llenaré de ojos para  no perderme ninguno de tus gestos, para emborracharme con la magia de tus movimientos, para mirarte hasta que los párpados rendidos se desplomen como hojas de otoño. Y de alas, todo mi cuerpo alado para sobrevolarte. Y de patas, y así, cuando las alas -exhaustas- no puedan ya batir el viento, correré entre el follaje y me pararé en la ribera del lago, a contemplarte.

UNA SONRISA PEGADA A MI ALMOHADA

Tus gritos violaban el silencio de nuestras negras noches, las estiraban y alargaban en agonías secas, el dolor se congelaba agazapado entre mi impotencia y tu aislamiento. O mi aislamiento y tu impotencia. Nada salía de tu boca yerma, sólo tu cuerpo enviaba una y otra vez un mensaje incomprensible con su constante balanceo.

Una noche todo cambió. Te quedaste muy quieta y la expresión boba de tu cara se mudó en una sonrisa que reavivó mi esperanza y la estranguló al momento. 

Las noches han recuperado su esencia y son sólo silencio y negrura, perdido en ellas evoco la sonrisa que dejaste posada a tu lado de la cama, ella es ahora, la luz que me ilumina.

LA GALA DE LAS PALABRAS

En la primera Gala Nacional de las Palabras, el ajetreo acampaba a sus anchas en el elegante teatro acondicionado para la ocasión, con los últimos preparativos.

El programa era emocionante: relatistas de renombre, poetas famosos, escritores de valía reconocida…
A la hora de ocupar asientos surgieron los roces.

Los sustantivos exigían un asiento en primera fila:

-No sois nada sin nosotros, les gritaban a los adjetivos, que disputaban ese lugar como suyo.

-Ja…, poco valéis sin lo que nosotros os aportamos. Contestaron estos.

Pronto tomaron partido los artículos, preposiciones y otras palabras más humildes, reclamando un lugar privilegiado.

La bacanal se desencadenó con la llegada de un grupo ultra de verbos en sus distintos tiempos: agrediendo, peleando, profiriendo insultos…

Entonces, como por arte de magia la música invadió el recinto. No era una música cualquiera, sus notas se colaban en el corazón de cada palabra obrando el milagro: el silencio reinó de nuevo. Sustantivos, adjetivos, artículos, verbos…, ocuparon de forma aleatoria sus asientos y se dejaron arrastrar por la magia de aquel sonido compartiendo todos un mismo deseo: Formar parte de la bella melodía.

EL PACTO

El diablo, muy elegante de terciopelo rojo y raso negro, llegó tarde a la cita. Se excusó, impúdico: “demasiado tráfico aquí en el centro, debimos quedar en tus dominios que están menos transitados". Dios, -paciente-, guardó silencio mientras tensaba los pliegues de su blanca túnica.

El todopoderoso pidió un menú muy frugal, el del averno encargó las más deliciosas viandas regadas con selectos caldos.

En los postres entraron en materia:

-Me lo quedo a cambio de que me dejes libre el paso del Purgatorio a la Tierra eternamente. Es un atajo que me viene muy bien ahora que hay tanto trabajo por allí. Arguyó -exigente-, el maligno.

Dios, haciendo gala de su lenidad, accedió. Cualquier cosa con tal de perder de vista a aquel político que estaba revolucionando el cielo con sus ideas, hasta los ángeles estaban asociándose y creando sindicatos. Todo por culpa de Pedro, últimamente se le colaban individuos de dudosa reputación, con historiales hábilmente falsificados, tendría que plantearle la jubilación, demasiados años de servicio. Estaba mayor. 

Después de firmar el acuerdo, Lucifer se fue al baño. No volvió. El camarero le pasó la cuenta a Dios. Como siempre.

EL MENÚ

-Yo creo que está un poco soso y para mí que la carne no es tierna, muchos tenedores mucho lujo y al final qué paga uno, ná, la fachada, por hoy pasa pero como se repita pongo una queja.

-Tú, Leocadio, siempre tan exigente.

-De exigente nada, querida, yo he pedido muslo de infante con patatas y salsa de queso y esta carne es por lo menos de un adulto de treinta años.

La hiena miró de reojo al león, tendría que replantearse su relación, estaba resultando demasiado gruñón y remilgado para ella. 

UNA VISITA INESPERADA

No pensaba en ella, me era ajena y distante, nuestra ineludible cita se daría en una noche oscura con mi cuerpo enfermo y agotado tumbado en una cama de hospital, al cabo de muchos años.

Por eso cuando me sorprendió llena de salud y vida rumbo a mis maravillosas vacaciones al Caribe, no podía creérmelo.

El avión se precipitó en cuestión de segundos, creo que el asombro es el último gesto que se dibujó en mi cara, la sorpresa aniquiló el resto de sensaciones que acompañan a  la siniestra dama.

RADIOGRAFIA DE UN INSTANTE

Me gusta contemplarte así: con la clandestinidad como aliada.

Tus manos escarban la tierra del jardín mientras tu boca tararea una canción. Apartas un mechón de pelo que cae -rebelde-, sobre tu frente. Lo apartas con un gesto mil veces repetido y mil veces fascinante y nuevo, para mí. Tu feminidad aflora en ese vuelo fugaz de tus dedos a tu pelo y se queda prendida en mi embeleso.

Tus manos -rugosas y delgadas-, aún atesoran la suavidad con la que todo lo han tocado; tus ojos, ahora más apagados y acuosos, cuando me sorprenden mirándote  –como ahora, furtivo-  se iluminan y ríen juguetones, llenándome de rubor, como el primer día que te vi.