(IN)FIDELIDAD Mi participación en concurso ZENDA historias de amor #historiasdeamor.

(IN)FIDELIDAD

Me voy. Siento que sea hoy catorce de febrero, día del amor, pero qué más da. Lo nuestro está acabado y lo sabes. Te las arreglarás. Si eres capaz de gestionar una empresa, sabrás llevar una familia. No te olvides de la alergia de la niña y del inglés del niño; los martes y los jueves ambos tienen ballet. Sí, ambos. Lo del chico no te lo había dicho por tus tus ideas trasnochadas, pero le encanta y tiene cualidades. Ah, y vete buscándote otra secretaria, la que tienes se viene conmigo; por cierto, deberías traerte a casa a González, el de administración, después de tanto tiempo de fidelidad ¿no crees que se lo merece?

Con este relato participo en el concurso de Historias de amor de Zenda. #historiasdeamor.

"CIEN AÑOS DE SEQUÍA" ganador segunda ronda de La Copa ENTC y "AL NEGRILLÓN DE BOÑAR" ganador primera ronda.

CIEN AÑOS DE SEQUÍA

El planeta es un erial reseco. La tierra, herida de muerte, se cuartea bajo los arañazos de los jaramagos que ruedan extraviados sobre su corteza. Un viento abrasador barre las calles en busca de abrevaderos donde calmar la sed.

Los humanos que sobreviven han mutado. Sus pieles, de tan quemadas, son gemelas al color ambarino de sus pupilas ciegas. Al anochecer, cuando el enemigo dorado les da tregua, salen de sus guaridas y reptan, en busca de un atajo que los conduzca hasta otro lugar donde curar su ardor con ese bálsamo que describen los más ancianos: el frío.

Con este micro he participado en la 2ª ronda de la COPA ENTC palabras obligatorias: frío-atajo-curar, máximo 100 palabras, mi compañera de batallas, Sandra Sánchez, llevaba un gran micro, os dejo el enlace que lo atestigua, pinchad aquí

En la primera ronda el micro debía estar inspirado en esta fantástica foto de Chema Madoz, máximo 100 palabras. Aproveché para hacer un pequeño homenaje al mítico negrillón de Boñar, recientemente desaparecido, y sí, me dio suerte y pasé a la segunda ronda..

AL NEGRILLÓN DE BOÑAR

El centenario árbol cayó sobre la plaza sin hacer apenas ruido, exhalando un leve  chasquido de madera derrotada como último aliento. La gente del pueblo allí congregada guardó más de un minuto de silencio. Los ancianos añoraban ya, las tertulias compartidas a su amparo. Los jóvenes cavilaban sobre dónde tatuarían ahora los corazones atravesados por las flechas de Cupido. Los niños estaban pensativos: “¿qué sería de los pájaros que perdieron sus nidos?” Nadie miró hacia arriba. En el cielo se dibujaba la silueta de un joven negrillo que los miraba con sus enormes hojas de algodón empapadas de emoción.

EL DEBUT y UN, DOS, TRES

 

EL DEBUT

Érase una vez una familia con aptitudes circenses: la mía. Mi madre desplegaba su magia logrando que comiéramos todos los días con los escasos euros que mi padre, haciendo malabares, ganaba con sus chapuzas. Mi hermano mayor, con sus bromas y chistes, era el payaso que nos arrancaba risas y tapaba sombras con su alegría. Yo era lanzador de cuchillos, vocacional, practicaba sin descanso con una silueta femenina dibujada en la pared, el día de mi fatídico debut, mi hermana ocupaba su lugar.

Este micro lo presenté (sin éxito) al concurso ReC frase obligatoria "érase una vez"

UN, DOS, TRES

No hay entradas, su prestigio ha llenado el recinto y hay gran expectación ante el anuncio de su nuevo truco. Sólo él conoce su entramado. Para aumentar la emoción, se presenta en un escenario vacío, nada de telas, ni atriles, ni cajones. Nada. Pide una voluntaria, una joven menuda de aspecto delicado se ofrece como tal, después pide al público una prenda amplia y un amable caballero ofrece su capa. Ruega a la joven que se tumbe en el suelo y la cubre con la prenda. Después formula -mientras agita su varita- las palabras mágicas, y levanta la capa bajo la cual no hay nadie. En los rostros de los espectadores se refleja una mezcla de admiración y miedo. De nuevo agita la varita sobre la capa mientras dice: “cuando cuente tres, estarás aquí otra vez”. Uno, dos… Todo ocurre muy rápido: una punzada fuerte, un dolor agudo… Las recomendaciones de su médico tamborilean en su cabeza: más deporte, menos tabaco…

Lo último que ve es su varita rodando por el escenario.

Con este participé (también sin éxito) en ENTC tema "volver"

MINIS

MICROPOEMAS (CONCURSO CUENTA 140 EL CULTURAL)

Tema: el verano

Los pies rozando agua salada

Un libro abierto por la primera página

La mente libre, en el azul se pierde.

COMENTARIO DEL DIRECTOR DEL CONCURSO: Estupenda estampa veraniega, plena de naturalidad. El segundo verso es una gran definición de la playa en verano, y también tiene muchos significados que se pueden leer en otros niveles. 

Una cerveza se enfría en la nevera
Al tiempo

Arde mi piel en tu presencia

COMENTARIO DEL DIRECTOR DEL CONCURSO: Qué sería del verano sin la cerveza fría. El resto del desarrollo, le hace ganar suavidad.

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Un beso ardiente que a la piel se pega

Castillos en el aire y en la arena

Tertulias en la calle, sillas en las aceras

Tema: el cine

Mientras la falda de Marilyn

vuela como una paloma

tus manos son mariposas debajo de mi ropa

VARIOS (CONCURSO RADIO CASTELLÓN)

Amig@s, os dejo los micros con los que he participado en el concurso semanal de Radio Castellón, las frases en negrilla eran de obligado uso. 

La luna. Un palacio. El desayuno en la cama todos los domingos... Me prometió todo eso y más; no quería la luna y sigo sin quererla; me basta con nuestro apartamento de sesenta metros cuadrados a las afueras de la ciudad y con que siga mirándome como si estuviera contemplando una princesa.

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Intentaba moverme y no podía, un hormigueo intenso en los pies me impedía hacerlo, ella me miraba y se reía mientras le suplicaba que me ayudara. Se reía con una satisfacción que no lograba  comprender. De pronto su risa cesó y empezó a enumerar todas las veces en las que yo la había llenado de golpes y la había dejado tirada en el suelo. Desperté sobresaltado, me había quedado dormido en el sofá.

Y no era cierto el hormigueo de mis pies.

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Los capos me habían sentado en una silla, me habían atado bien fuerte y me tenían amordazado. La mordaza ahogaba mis gritos y la impotencia era una bola dentro de mi estómago. Una pistola apuntaba mi sien. Su contacto me despertó: me había quedado dormido. Mi hijo que siempre quiso hacerme su prisionero, me miraba triunfante con su estrella de sheriff sujeta al pijama y mi pistola en sus manitas. “Muere forastero”,  murmuró mientras apretaba el gatillo.

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MICROPOEMAS

Amigos, os dejo algunos de los micropoemas con los que he participado esta semana en el concurso semanal de la revista EL CULTURAL, aunque no han pasado a la selección final, al menos han recibido el comentario del director del concurso: Joaquín Pérez Azaústre que os dejo al pie de cada micro. El tema era el dolor, aunque dicha palabra debía ser omitida.

Cuervos negros sobrevuelan mi lecho/horas pesadas como losas me tienen prisionero/Alas negras, alzad por caridad mi cuerpo.

Micropoema con ecos de Poe, muy visual, con imágenes impactantes y fuertes que consiguen su propósito de sacar al lector de su tranquilidad. Pictórico, pintado. Fuerte.

Campo yermo/

Tierra cuarteada/

Ese es mi cuerpo.

Micropoema de tono íntimo desgarrado y economía verbal, con gran efecto confesional.

Un libro inacabado/

Una mala película/

Hormigas persistentes, pesadilla.

Micropoema de elocuencia esencial, con un tercer verso muy imaginativo, con esas "hormigas persistentes" en una pesadilla y un dolor que no acaban. Muy imaginativo.

Brota hiel de mis cuencas/de mi garganta escarcha/Todo lo olvido. Sólo a morir aprendo.

Micropoema muy sensorial y muy físico, con esa sensación íntima del dolor que nos raja por dentro. Los dos primeros versos, para mí, son lo mejor, por las imágenes.

  

Tu ausencia fue la causa/mis ojos sin tus ojos se perdieron/este sentir no espera sino dejar de hacerlo.

Dolor emocional que se convierte en dolor físico. Micropoema muy, muy confesional, que en esta línea está perfectamente elaborado. Quizá ganaría más vuelo con imágenes.

Un puñal avariento y homicida/un huracán hambriento/un lecho hediondo, un catre con espinas.

La técnica de la enumeración se perfecciona en este micropoema. Dolor universal como acumulación de situaciones terribles. No es efectista. Conmueve por la limpieza de las imágenes que usa, desprovistas de sensiblería y con toda su verdad interior. Muy bueno.

BIEN ENTRADA LA NOCHE

NEGACIÓN

No quedé con mis amigos. No cogí el coche. No pasé delante de un colegio. El niño no soltó la mano de su madre para correr detrás de su pelota... Pero hay un diario abierto por la página de las esquelas, y bien entrada la noche estoy frente a él con la vista posada en  la de un niño de seis años. 

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EL ÁNGEL

El ángel llega bien entrada la noche. Es muy silencioso. Se mete debajo de mis sábanas y me susurra palabras que no entiendo.  No huele a flores y el tacto de su piel no es suave, como aseguró mamá.

Con estos dos micros he participado (sin éxito), en el concurso semanal de Radio Castellón, la frase obligatoria era: "bien entrada la noche". 

DETALLES

Mi Julián es muy romántico, a menudo me regala rosas. Luis escribe y me dedica poemas. Advierto que ha llegado mi turno: me miran expectantes. Pienso en Roberto, en su animosa sonrisa, en su calidez y ternura, esas que me amarran a la esperanza y a la vida tras los estragos de mis sesiones de quimio. Miro a mis amigas con intención y sonrío. Apartan la mirada y callan.

Esta ha sido mi aportación al libro solidario "Cachitos de amor 2"

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RADIOGRAFÍA DE UN INSTANTE CUALQUIERA 
(mi aportación a la anterior convocatoria CACHITOS DE AMOR)

Me gusta contemplarte así: con la clandestinidad como aliada.

Tus manos escarban la tierra del jardín mientras tu boca tararea una canción. Apartas un mechón de pelo que cae -rebelde- sobre tu frente. Lo apartas con un gesto mil veces repetido y mil veces fascinante y nuevo, para mí. Tu feminidad aflora en ese vuelo fugaz de tus dedos a tu pelo y se queda prendida en mi embeleso.

Tus manos -rugosas y delgadas-, aún atesoran la suavidad con que todo lo han tocado; tus ojos, ahora más apagados y acuosos, cuando me sorprenden mirándote –como ahora, furtivo- se iluminan y ríen juguetones, llenándome de rubor, como el primer día que te vi.

EL ANUNCIO

El llanto de un bebé se colaba en sus sueños. O en sus realidades. Su habitación estaba pegada al salón y el llanto parecía llegar del otro extremo de la casa, de la habitación pequeña. Con toda seguridad procedía del piso contiguo pues estaba sola.
Intentaba distraer sus pensamientos con otras cosas para olvidar el pertinaz sonido. Al día siguiente tenía que ir de compras, faltaban mil detalles para convertir el piso en un hogar, para eliminar ese aire aséptico que convertía sus estancias en lugares desangelados. También tenía que arreglar papeles: bancos, empadronamiento…

El llanto otra vez. Con distinto ritmo, pero más vivo aún.

Se sorprendió yendo a inspeccionar la habitación de la que parecía venir el sonido. Este evidenciaba a medida que se acercaba, su realidad. Temblando empujó la puerta, el sonido cesó y del otro extremo de la casa, el que ocupaba su propio cuarto, brotó una nana infantil en una voz dulce y maternal.

Recordó el anuncio: precioso piso a interesante precio, le cautivará, está lleno de vida.

SU VOZ

Cada mañana su voz suave y bien modulada me ayudaba con los matices de su cadencia a salir de casa y afrontar un nuevo día.
Colgado del hilo que las ondas me tendían, soñaba con tenerla a mi lado susurrándome suavemente.
Imaginaba su rostro sereno, su cuerpo liviano y la suavidad de su piel.
Se convirtió en una obsesión y después de enviarle un ardiente e-mail, fui en su busca; verla acercarse sonriendo fue mi delirio: “estás aquí por fin” -dijo- con su voz de terciopelo, mientras rodeaba con sus brazos al apuesto desconocido al que sólo unos pasos separaban de mí.

http://radiolibre-op.blogspot.com.es/ Con este micro participé en el concurso de radio libre, seleccionado, no premiado.