DARDOS

Cuando vienen las visitas coloca su sonrisa de plástico y muda el tono de su voz, todos la adulan y ella practica su condescendencia mientras les alarga las pastas de té. Cuando se marchan, se quita el disfraz: las uñas, las pestañas, la capa de carmín y el corsé que la ha dejado exhausta. Y vuelve a ser la mujer arisca e indomable que practica tiro al blanco conmigo. Hasta ahora sus dardos apenas me habían rozado. Hoy han dado en el centro de la diana. Mientras recogía  los complementos de su disfraz después de la última visita, con su peluca en la mano, quise besarla ¡me inspira tanta ternura!, me apartó con violencia, y entre la retahíla de improperios que enlazaba imparable, me pareció escuchar que le da asco mi boca.


Podéis acceder al audio del micro pinchando el siguiente enlace:

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UN PISO CON VISTAS

Nuestra pasión dejó de conformarse con encuentros furtivos. Decidimos vivir juntos. Estaría sola un tiempo, hasta que le dieran el divorcio.

El piso estaba en pleno centro y rodeado de zonas verdes. Muy soleado. Amueblado a la última. Un sueño hecho realidad. Comparado con mi vieja buhardilla era un palacio. Y me convertí en la solitaria princesa que lo habitaba. Las vistas a las zonas verdes tan relajantes al principio, pronto me asquearon al no tener con quien disfrutarlas, las lujosas y hasta entonces inaccesibles tiendas, llenaban mi armario al tiempo que saciaban mi curiosidad.

Pronto mi vieja buhardilla volvió a mis sueños. Sus ajadas macetas repletas de geranios, su suelo de madera deslucida, los cánticos mañaneros de Lucía la del cuarto, el machacón sonido del fútbol cada domingo en la radio del señor José que se colaba –impúdico- por el hueco del patio..., se convirtieron en un reclamo que no podía evitar más.

Mi flamante príncipe y sus caprichosas visitas al palacio se salieron del esquema del cuento que soñé para mí. Con la maleta llena y el corazón vacío, regresé a la calidez de mi ático con vistas a la realidad.

Texto: Yolanda Nava Miguélez

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UNA LÁGRIMA ENTRE LOS DEDOS

Coloca con delicadeza la lágrima de cristal debajo del ojo derecho y se aleja para apreciar el resultado. Siente esa sensación de vacío, de irreparable pérdida, casi de orfandad, que le invade cuando finaliza una obra y  ha de separarse de ella.  

El resultado nunca es perfecto. Aunque esta vez ha estado cerca. La imagen parece tan viva..., las lágrimas que se deslizan por el marmóreo rostro tienen un aspecto tan real que al rozar la más cristalina con sus dedos, esta se vuelve líquida entre ellos.

Se apoya sobre la escultura de la hermosa dama y siente como la carne de ella, contundente y cálida, late bajo sus manos.

Tiene que ser el agotamiento, veinte horas de trabajo diario durante meses, pasan factura.

Una voz suave que sale de la boca de la efigie, repite las palabras que años atrás pronunciara el gran maestro: “un día tu obra será tan perfecta, tan tuya, que cobrará vida y no querrá separarse de ti”.

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EL DIAGNÓSTICO

La enfermera me nombró en tercer lugar, después desapareció cerrando la puerta tras de sí. Faltaban poco: unos minutos apenas. La sentencia sobre mi vida sería desvelada.

Cuando llegó mi turno una inesperada punzada de pánico me invadió. Escruté el rostro del médico, anticipando la respuesta en él. Solo encontré inexpresividad. Me pregunté si para él, un fatal diagnóstico, supondría un revés en su vida diaria. ¿Significaría lo mismo que para mí la pérdida de un cliente? Alzó sus ojos un leve instante, después los fijó otra vez en los papeles y empezó a hablar. Ya estaba, detrás de una jerga médica en la que me perdí, una palabra quedó prendida de mi expectación: metástasis.

Curiosamente, me relajé. El pánico que me había atrapado me soltó y liberó el peso del peor de los males: la incertidumbre.

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CUENTAME UN CUENTO

Cada noche mi imaginación encuentra al lado de la cama de mi hijo sus alas para sobrevolar mundos imposibles, personajes llenos de encanto, parajes mágicos…, es nuestro momento preferido del día, él fija sus ojos en  mis gestos y su cara va dibujando el asombro, el susto, la alegría…, al ritmo que le marquen mis narraciones, el final siempre es feliz y la última expresión de su rostro antes de dormirse es de placidez.

Hoy no encuentro mis alas.

Hoy no encuentro las palabras y mi hijo comienza a impacientarse.

-Mamá, cuéntame un cuento.

Cojo sus manos y le miro a los ojos.

Empiezo a hablar despacio desgranando las palabras con suavidad:

Mi cuento habla de una familia como la nuestra: un padre amable y cariñoso, una madre entregada a sus hijos, una hermana mayor y un niño de 5 años, como Guille.

-¿Qué pasaría si las hadas quisieran llevarse con ellas a la mamá?, solo se llevarían su cuerpo en realidad, ella seguiría con el papá y los hijos, aunque no pudieran verla ella les vigilaría y les mandaría su cariño y sus consejos.

-Tiene que ser muy emocionante visitar el país de las hadas, si ellas quisieran llevarme me gustaría ir y  no pasaría nada, seguiría contigo y cada noche dejaría un cuento muy bonito posado en tus sueños para estar juntos ¿qué te parecería Guille?

Mi hijo con el gesto huraño me mira muy serio:

-Que las hadas ya no serían mis amigas si te llevan, yo te necesito más. Cuéntame otro cuento mamá, ese es muy feo.

Lucho contra las emociones que amenazan con ahogar mi voz, trato de olvidar el grave diagnóstico del oncólogo  sobre mi vida y comienzo una historia nueva, para Guille:

“Existió hace muchos años en unos mares lejanos un temible pirata…”

El rostro de mi hijo se viste de emoción, una noche más.

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LA MUJER DEL ESPEJO

Me gusta la imagen que me devuelve el espejo.

En otra época, mostraba una joven más o menos bonita pero insatisfecha y malhumorada, que encontraba en su imagen mil defectos.

Yo soy la mujer que refleja ahora el espejo. La dueña de ese rostro equilibrado lleno de seguridad y sosiego. Y de arrugas, ojeras y manchas. Me ha costado llegar hasta ella y hacer de aquella chiquilla presumida, una mujer responsable y luchadora. Ayudarla a vencer el desencanto y el desánimo no ha sido fácil, como no lo ha sido ayudarla a superar el desamor, y mucho menos enseñarla a apreciar de la vida: su esencia; a desechar lo banal; a no perder el tiempo con lo superfluo.

Pero lo he conseguido. Ese triunfo es solo mío. Por eso disfruto mirando el reflejo que me devuelve ahora el espejo: ha sido duro y muy caro llegar hasta él.

Pero, ahora sí: es mi reflejo.

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DOÑA JIMENA

Nada en su aspecto era agradable: su pelo lacio caía desordenado sobre su piel macilenta y apagada, sus ojos grises parecían mirar cada uno hacia un sitio diferente, su nariz desafiaría los limites estipulados para el tamaño de las narices si estos hubieran sido fijados alguna vez, su boca exhibía un gesto hosco, de disgusto, y su cuerpo…., qué decir de sus hombros estrechos en contraste con el abultado tamaño de su vientre, sus piernas sin embargo, seguían la estética de hombros y brazos y de tan delgados, parecían a punto de romperse.

Su carácter era tan complicado como su aspecto, y no se relacionaba ni hablaba con nadie.

Así era doña Jimena; su edad era por descontado todo un misterio pues su complejo aspecto daba pocas pistas acerca de la misma; se rumoreaba que rondaría los sesenta, claro que bien podían ser setenta o cuarenta...

Siempre estaba sola ¿quién iba a querer estar cerca de un ser así?; el interés que despertaba en los demás, duraba lo que se tardaba en inspeccionar su aspecto y comprobar que nada era postizo, que semejante engendro era real.

Hace unos días, ha aparecido muerta a un lado de la carretera, algún desalmado la atropelló y ni se dignó auxiliarla, así pues, murió como vivió: sola.

Se ha desvelado el contenido de la mugrosa bolsa de tela que colgaba de sus hombros: un monedero raído con unas monedas, un pañuelo sucio, una manzana y una nota fechada hace 60 años dirigida a una casa cuna: “Quién recoja este bebé rogamos lo trate con dulzura, es hija de un conde y su sangre es noble, se abandona por haber nacido fuera del matrimonio, el dinero que acompañamos será suficiente para darle la vida que se merece”

El gesto hosco de su boca se ha borrado con el impacto en el accidente, y la expresión desagradable de su rostro se ha suavizado, por primera vez su semblante exhibe una expresión relajada, llena de paz.

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LA VIDA B DE DON ATILANO

A D. Atilano no le gustaba su vida.  Él no gustaba a quienes le rodeaban. Todos los días se dirigía a su trabajo en el banco, llegaba puntual y cumplía escrupulosamente sus obligaciones. Sus compañeros apenas si intercambiaban con él algún que otro comentario trivial, sobre el tiempo, el volumen de trabajo y poco más, si alguna vez se animaba a compartir la cervecita de los viernes se sentía fuera de lugar, sus palabras eran insustanciales e inoportunas, su presencia postiza y pesada.

En casa su vida cambiaba bien poco, vivía con su madre y ambos eran de pocas palabras, sus silencios eran tan espesos que cualquier sonido temía sumergirse en ellos.

Pero Atilano tenía una gran pasión: era fan de la música de los 60, y en internet encontró un modo de vivirla y compartirla sin que su gesto -entre el enfado y el asco- y su tono de voz -apenas audible- le hicieran invisible.

Su blog fue creciendo y creciendo gracias a sus exclusivas aportaciones, tenía ya un nutrido grupo de seguidores, en su perfil D. Atilano aparecía con un aspecto juvenil y desenfadado en una de las pocas fotografías que tenía sonriendo, el photoshop hizo el resto.

Su vida B era perfecta; allí era alguien, tenía seguidores que admiraban sus conocimientos y aplaudían su ingenio, su popularidad fue creciendo, quisieron conocerle. D. Atilano, horrorizado, no volvió a conectarse y su carácter se agrió aún más, fue cosechando antipatías y rechazos nuevos en su día a día.

Pronto encontró una salida, también era amante y profundo conocedor del cine de los 60; nueva identidad, nuevo blog, nuevo y seductor perfil. A partir de las cinco de la tarde a golpe de tecla, su nueva vida B mitigaba la soledad y el vacio de su rutinaria existencia.

http://www.ivoox.com/vida-b-d-atilano-yolanda_md_787199_1.mp3