DAÑOS COLATERALES

La casa entera se desplomará sobre ella. Ya sucumbieron las flores del jardín rendidas al frío de sus manos. Y las mascotas. Flu-flu, el canario, poco a poco fue apagando sus cánticos y una mañana apareció tieso dentro de su jaula. Le siguió Mis-mis, el meloso gato de pelo gris, el veterinario no encontrando una lógica para su muerte, dictaminó que la causa pudo ser el envenenamiento provocado por algún alimento en mal estado que comiera por ahí, callejeando.
Pronto la casa comenzó a morir también: las paredes se llenaron de agujeros y desconchones, los muebles, de carcoma. No iba a volver. La certeza de su ausencia clavaba una estocada mortal en su pecho. El aire de la casa contaminado con su recuerdo la impedía respirar; rendida, se dejó caer en la destartalada cama mientras las grietas de las paredes se agrandaban y el techo cedía sellando su tumba.

AL CISNE BLANCO DEL LAGO

Ilustración: Sara Lew

Me llenaré de ojos para  no perderme ninguno de tus gestos, para emborracharme con la magia de tus movimientos, para mirarte hasta que los párpados rendidos se desplomen como hojas de otoño. Y de alas, todo mi cuerpo alado para sobrevolarte. Y de patas, y así, cuando las alas -exhaustas- no puedan ya batir el viento, correré entre el follaje y me pararé en la ribera del lago, a contemplarte.

SUEÑOS, SOL Y SOLEDAD

Su pelo era una maraña de greñas sucias que caían sobre su frente, desordenadas; en sus ojos, finas venas ensangrentadas rodeaban la expresión de soledad que irradiaban al mirar; caminaba encogida sobre sí misma, en sus nudosas manos la mugre se colaba por las arrugas y la piel flácida y deslucida.

Su aspecto repelía a cuantos el destino cruzaba con ella. Mejor. No quería compañía, quienes se  habían acercado la aturdían y agobiaban con sus preguntas. La curiosidad, el morbo, eso era lo único que les movía.

Buscaba sitios apartados, descampados, arrabales, lugares solitarios donde perderse y disfrutar del silencio; le encantaban los días soleados; la sensación de bienestar del sol sobre su piel la trasladaba a su infancia feliz y despreocupada. Se agarraba fuerte a ese recuerdo y rememoraba sus infantiles anhelos: de mayor sería enfermera o azafata, puede que actriz, pero nunca, ni una sola vez soñó ser indigente.

UN PISO CON VISTAS

Nuestra pasión dejó de conformarse con encuentros furtivos. Decidimos vivir juntos. Estaría sola un tiempo, hasta que le dieran el divorcio.

El piso estaba en pleno centro y rodeado de zonas verdes. Muy soleado. Amueblado a la última. Un sueño hecho realidad. Comparado con mi vieja buhardilla era un palacio. Y me convertí en la solitaria princesa que lo habitaba. Las vistas a las zonas verdes tan relajantes al principio, pronto me asquearon al no tener con quien disfrutarlas, las lujosas y hasta entonces inaccesibles tiendas, llenaban mi armario al tiempo que saciaban mi curiosidad.

Pronto mi vieja buhardilla volvió a mis sueños. Sus ajadas macetas repletas de geranios, su suelo de madera deslucida, los cánticos mañaneros de Lucía la del cuarto, el machacón sonido del fútbol cada domingo en la radio del señor José que se colaba –impúdico- por el hueco del patio..., se convirtieron en un reclamo que no podía evitar más.

Mi flamante príncipe y sus caprichosas visitas al palacio se salieron del esquema del cuento que soñé para mí. Con la maleta llena y el corazón vacío, regresé a la calidez de mi ático con vistas a la realidad.

Texto: Yolanda Nava Miguélez

http://www.ivoox.com/un-piso-vistas-yolanda-nava-miguelez_md_1079123_1.mp3

http://programalaesfera.blogspot.com.es/

"La pieza perdida" Cofinalista en concurso minificciones de TripleC

LA PIEZA PERDIDA

Se acerca presuroso a recoger del suelo la lágrima cristalizada que está  junto a un cuerpo al que le falta un ojo.
A toda prisa coloca la lágrima en la mejilla del juguete y consulta la hora: faltan diez minutos, si el  ojo no aparece, cuando el reloj marque las doce y el rey cobre vida, no le gustará la imagen que le devuelve el espejo en el que siempre se mira. Su furia caerá sobre él.
La última vez tuvo más suerte: desaparecieron ambos ojos.



 Valoración del jurado Gieselle Aronson  de la IV Quincena:
Es una buena idea y el toque de ironía del final le da cierto brillo. Quizás sería un aporte beneficioso, aclarar  los referentes a los que aluden los artículos.

EL ANUNCIO

El llanto de un bebé se colaba en sus sueños. O en sus realidades. Su habitación estaba pegada al salón y el llanto parecía llegar del otro extremo de la casa, de la habitación pequeña. Con toda seguridad procedía del piso contiguo pues estaba sola.
Intentaba distraer sus pensamientos con otras cosas para olvidar el pertinaz sonido. Al día siguiente tenía que ir de compras, faltaban mil detalles para convertir el piso en un hogar, para eliminar ese aire aséptico que convertía sus estancias en lugares desangelados. También tenía que arreglar papeles: bancos, empadronamiento…

El llanto otra vez. Con distinto ritmo, pero más vivo aún.

Se sorprendió yendo a inspeccionar la habitación de la que parecía venir el sonido. Este evidenciaba a medida que se acercaba, su realidad. Temblando empujó la puerta, el sonido cesó y del otro extremo de la casa, el que ocupaba su propio cuarto, brotó una nana infantil en una voz dulce y maternal.

Recordó el anuncio: precioso piso a interesante precio, le cautivará, está lleno de vida.

UNA LÁGRIMA ENTRE LOS DEDOS

Coloca con delicadeza la lágrima de cristal debajo del ojo derecho y se aleja para apreciar el resultado. Siente esa sensación de vacío, de irreparable pérdida, casi de orfandad, que le invade cuando finaliza una obra y  ha de separarse de ella.  

El resultado nunca es perfecto. Aunque esta vez ha estado cerca. La imagen parece tan viva..., las lágrimas que se deslizan por el marmóreo rostro tienen un aspecto tan real que al rozar la más cristalina con sus dedos, esta se vuelve líquida entre ellos.

Se apoya sobre la escultura de la hermosa dama y siente como la carne de ella, contundente y cálida, late bajo sus manos.

Tiene que ser el agotamiento, veinte horas de trabajo diario durante meses, pasan factura.

Una voz suave que sale de la boca de la efigie, repite las palabras que años atrás pronunciara el gran maestro: “un día tu obra será tan perfecta, tan tuya, que cobrará vida y no querrá separarse de ti”.

 http://www.ivoox.com/una-lagrima-entre-dedos-yolanda-nava_md_1072358_1.mp3